È lui, è il testimone del caso Barksdale.
Gant, William.
41 anni.
Un colpo solo, a distanza ravvicinata.
Il proiettile è rimasto conficcato nel cranio.
Non è detto che sia come sembra.
No?
Se ne andava in giro per Baltimora Ovest.
Poteva finire ammazzato per un milione di motivi.
Sì, come no.
- Precedenti? - Un paio per disturbo della quiete pubblica.
Faceva manutenzione agli Appartamenti Poe.
Viveva da solo, non aveva né moglie né figli.
Il suo nome è comparso sul computer del tribunale
solo per la testimonianza per il caso di Barlow.
Non fosse per quello, va' a capire che c'entrava.
Però non c'ha senso ammazzare 'sto stronzo quando ha già testimoniato.
Ma così mandi un messaggio chiaro.
Lì al Terrace era l'unico che si ostinava a non scappare e a non farsi comprare?
Pochi cazzi, se vuoi spaventare chi abita ai palazzi, questa mossa va dritta al punto.
Che cosa dirai al Maggiore?
Che non so che cazzo di pesci prendere.
Non trascurare la pista della testimonianza.
Ma dai!
Perché far incazzare i superiori senza prima averne la certezza?
- Se dico che hanno ucciso un testimone... - Bunk.
- Diglielo. - Perché?
Perché è meglio se ti pari il culo.
Ehi, Jimmy...
Non vorrai mica fare quello che penso io?
Ehi, dammi retta.
Se fai 'sta stronzata rischi di restarci inculato tu per primo.
Tu pensa a pararti il culo.
Di che stavate parlando?
Niente.
The Wire Stagione 1 Episodio 2 "The Detail"
"Se non giochi, non puoi perdere." - Marla Daniels
'Giorno.
Ma Cristo santo!
Porca troia!
Chi tocca scoparsi in questa città per avere un ufficio come si deve?
Almeno quello funziona.
Cercavano McNulty.
- Non dovrei essere qui. - E che sei venuto a fare?
Cazzo, hanno ucciso un testimone del tuo processo.
Sì, me l'hai detto. Hai fatto il tuo dovere di cittadino.
Per il potere conferitomi dalla corte della città di Baltimora,
ti assolvo dai tuoi peccati, detective McNulty.
Sei tu il mio peccato, lo sai o no?
Solo per aver parlato con te, il mio Maggiore vuole tagliarmi la gola.
Jimmy, sapevi che avrei fatto quella telefonata, ammettilo.
Sì, ma non sapevo che poi mi avresti lasciato da solo in un mare di merda.
Senti, non sono più un pubblico ministero.
Ora sono un giudice, le regole sono cambiate.
Hai saltato un pezzo.
Beh, ormai è andata così.
E poi, fammi capire, cosa dovrei fare ora?
Chiamare il vice Commissario per fare pressione, magari.
- Ha già formato una squadra. - Sì, proprio uno squadrone.
Quel coglione del Tenente vuole arrivare ad Avon Barksdale prendendo i pesci piccoli.
Vuoi fare pressione?
Raccontiamo la storia del testimone morto ai giornali.
Solleviamo un bel polverone.
No, così Barksdale saprebbe che stanno indagando su di lui.
- Meglio non uscire allo scoperto. - No?
Di' al Vice che hai perso un testimone del tuo processo.
Così il dipartimento dovrà per forza portare avanti le indagini.
E stavolta mi fai il cazzo di favore di non fare il mio nome con Burrell?
Ehi. Lì non hai pulito bene.
Perché non pulisci tu, stronzo?
Anzianità.
Ci ha trovato.
Non è stato facile.
- Li ha chiesti lei gli agenti? - Ho chiesto dei rinforzi.
Si sieda.
Ma che cazzo...
Signore... ecco...
Mi stava facendo vedere il grilletto della sua Glock.
Soltanto che poi...
Detective?
L'agente Pryzbylewski ha sparato nel muro, Tenente.
Perché?
Perché ha sparato contro il muro, agente Pryzbylewski?
Volevo far vedere a Carv quanto è sensibile il grilletto della mia Glock.
- L'ho modificato io apposta. - Ha tolto il caricatore, capo.
Ma ha lasciato il colpo in canna.
No, mi sono scordato del colpo in canna...
E...
Merda.
Mi dispiace, Tenente.
- Deve fare rapporto? - Che rapporto?
Ha sparato un colpo, deve fare rapporto.
Deve pur spiegare l'uso di forza letale.
Contro un muro di cartongesso.
È stato un incidente, ok? Non mi rompete i coglioni.
Come si chiama?
Pryzbylewski.
Viene dall'Unità Furti d'auto, vero?
L'ha mandata qui Cantrell.
Non proprio.
Il tenente Cantrell...
mi ha mandato alla Affari Generali qualche mese fa.
E io ho chiesto il trasferimento.
E l'hanno fatta venire qui dalla Sezione Affari Generali?
'Sta roba è da paura.
È buona pure con la salsa piccante.
Hai voglia.
Yo, Dee. Vuoi una crocchetta di pollo?
No, tranquillo.
Minchia, chi ha inventato 'sta roba c'ha due coglioni così.
Vero.
Ha levato dal pollo tutti quegli ossicini di merda.
Prima, i negri rosicchiavano le cosce di pollo e si ungevano tutte le dita.
Ha preso le ossa e gli ha detto "Statemi bene".
Ha inventato le crocchette e ci ha fatto i soldi veri.
Perché, secondo te l'hanno pure pagato?
- Chi? - Quello che le ha inventate.
I soldi gli usciranno dal culo, ormai.
Perché?
Secondo te gli danno una percentuale?
E perché no?
Ma figurati! Quello che ha inventato quei cosi
sarà stato uno stronzo qualsiasi che da McDonald non conta un cazzo
e sta tutto il giorno a pensare a come arricchire i suoi capi.
- Dai, non può essere. - Col cazzo.
Quando ci sono di mezzo i soldi tutto può essere.
Secondo te Ronald McDonald è andato da quello a dirgli:
"Ehi, signor Crocchetta, sei proprio un grande!
Grazie a te vendiamo una barcata di pollo.
Eccoti un bell'assegno a sei cifre con sopra la mia firma e pure la faccina sorridente"?
Col cazzo.
Quello che se li è inventati lavora ancora in uno stanzino per uno stipendio da fame
e pensa a come rendere più buone le patatine o stronzate del genere.
Ve lo dico io.
Però è lui che ha avuto l'idea geniale.
Chi?
Polk e Pat Mahone.
Due ubriaconi del Deposito.
Mai sentiti.
E ci credo, saranno 10 anni che non mandano in galera nessuno.
Mi hanno anche mandato un ragazzino di nome Prezbelowski o Prezbelewski...
Pryzbylewski.
Lui lo conosco.
Sul serio?
- Come mai era agli Affari Generali? - Ha sparato alla sua macchina.
Non te lo ricordi?
Che ha fatto?
Ha sparato due colpi a un'auto civetta da qualche parte nella zona ovest.
Ha chiesto rinforzi dicendo che un cecchino gli aveva sparato.
Ma davvero non ne sai niente?
E ha insistito per mezza giornata,
ma poi la Balistica ha dimostrato che i colpi venivano dalla sua pistola.
Volevamo incriminarlo per falsa testimonianza.
Però?
È ammanicato in qualche modo col sindaco, non so di preciso come.
Rhonda, il discorso è che con scarti del genere non posso fare granché.
Vai dal Vice Commissario. È a lui che fai riferimento, no?
Perché no?
Gli ho chiesto altri agenti.
Lui ha detto al Deposito e alla Speciale di mandarmi due persone a testa.
Qualsiasi tenente sa che è un'ottima occasione per tagliare i rami secchi.
E lo sa anche il Vice Commissario.
Poteva darmi la possibilità di scegliere e non l'ha fatto.
- Il messaggio è chiaro. - E quale sarebbe?
Non scavare troppo, non ti mettere strane idee in testa.
Vedi di incriminare alla svelta questo Barksdale e chiudiamola qui.
Se mi avesse mandato dei bravi agenti c'era il rischio che facessi anche un buon lavoro.
Ma l'Ufficio del Procuratore...
No, no.
Rhonda, tesoro mio...
Se chiedo aiuto e poi rifiuto l'aiuto che mi danno, ci faccio una brutta figura io.
- Tu, invece... - Non esiste proprio.
Non è così che ci muoviamo noi.
A noi interessa solo il caso, decidete voi chi ci lavora.
Se ci metto bocca io poi si incazzano tutti con me.
Posso solo dire al mio capo che ti sei beccato gli scarti.
Poi sta a lui decidere se vuole sentire il Vice Commissario.
- Non lo farà mai. - Probabilmente no.
Fatteli andare bene.
Cazzo!
Yo, Kima, ma dove stiamo andando?
- Stai giù! - Che c'è?
Cristo!
Non sapete proprio muovervi in silenzio?
Che cazzo, sembrate due elefanti.
Un chiodo arrugginito mi ha bucato la scarpa.
Che cazzo, ora mi tocca pure fare l'antitetanica.
Kima...
Passami quella borsa.
Kima, se posso chiedertelo...
Quand'è che hai capito di preferire le donne agli uomini?
Non puoi chiedermelo.
Signori...
Come butta, signori miei?
Niente più campioni, amico.
No, no. Non voglio la tua merce, fratello.
Sono qui per offrirvi la mia.
Che hai in quella borsa?
C'è solo una cosa che a noi neri eleganti piace più di un paio di scarpe di classe.
Un cappello di classe.
Cos'è questa storia dei cappelli?
Sbirri!
Chiudete tutto!
Sbirri!
Chiudete tutto!
Sei pulito?
Non provarci nemmeno a dire che quella è roba mia.
Testimone lui.
L'hai raccolta da terra, non provare a dire che me l'hai trovata addosso.
Secondo te sono qui per questo?
Il ragazzo pensa che lo voglia incastrare.
Come fate sempre.
Voi narcos del Distretto Ovest venite qui, prendete roba da terra
e la piazzate addosso a chi cazzo vi pare.
E tu chi cazzo sei?
Vediamo di capirci.
Non sono del Distretto Ovest.
E non sono un "narco".
Io non incastro nessuno, non me ne frega un cazzo di arrestarvi per droga.
Sono della Omicidi.
A me interessano i cadaveri.
D'Agelo lo sa bene.
Ci siamo visti al processo, ricordi?
Ero seduto dietro Stringer.
Osservavo...
e ascoltavo.
Vuoi rompermi ancora le palle per quella storia?
Non lo sai che ha detto la giuria?
- Ma chi se ne strafotte della giuria. - Esatto. Parliamo così, tra di noi.
Io, te, il mio partner e...
Come hai detto che ti chiami?
Non ho detto un cazzo.
Io, te, il mio partner e il signor Cazzo.
Ce ne stiamo qui a parlare di come funzionano le cose, no?
Ci scambiamo opinioni.
Ehi, Bunk.
Ecco una fialetta, dicci a cosa pensi.
Beh, io penso che se pure pure uno di voi negretti del Terrace
spara a uno nell'atrio del 221 va ancora bene.
No? Chi cazzo se ne fotte?
- Ma far fuori un testimone... - Un lavoratore...
che neanche fa parte del gioco...
Che c'è, ti metti pure a fare il finto tonto adesso?
Io te lo dico, non so un cazzo di niente...
ma una cosa la so.
Se decidi di metterti a fare il testimone e cazzate varie...
poi ti si fanno.
E sarà pure crudele, ma...
qui da noi funziona così...
Agente.
Andiamo.
Anche per te è così, D'Angelo?
Come per quel tuo amico lì?
- Due a cinque. - Io sono qui a vestirvi
per farvi raccattare un po' di passera.
Voi non avete idea di quanta fica beccava il vostro Bubbles.
E di belle passere non ne vedete manco col binocolo senza un cappello come si deve.
Ecco, così.
Si muove qualcosa.
Cosa?
Non lo so.
Yo, Carv.
Vieni qui.
Se vedi Bubs mettere un cappello a qualcuno...
fagli delle foto, ok?
- Sì? - Soprattutto quello rosso.
Se lo vedi mettere quel cappello in testa a uno...
schiaccia con quel cazzo di dito.
E tu dove vai?
Yo, Carv.
Ci hai fatto caso che tante volte Kima si comporta come se fosse il nostro capo?
Cioè... io su quella cazzo di manica non ne vedo di galloni.
Non li vedo proprio.
Vedo solo una stronza lesbica presuntuosa...
che è in polizia giudiziaria dalla metà del tempo di noi
e pensa di poterci dire che cazzo dobbiamo fare.
Non è giusto.
- Non trovi? - Yo, stai zitto un attimo,
devo concentrarmi per fare 'sta cazzo di cosa.
Bel macchinone.
No?
Così poi l'alito ti sa di menta.
Mi volete arrestare? Allora fatelo, stronzi, altrimenti chiudete quel cesso di bocca.
- Vuoi essere arrestato? - No.
- Allora chiudilo tu quel cesso di bocca. - Ma andate a fanculo, io me ne vado.
Ehi, ehi, D'Angelo.
Chinati un po' su quella cazzo di panchina, dai.
Merda.
Ma non avete nient'altro da fare oggi?
No, no, niente.
Non avete niente contro di me.
Ehi, ti stai allargando un po' troppo. Non sarai mica un pivello del cazzo?
Andiamo, Dee.
Forza, forza, passate.
Ehi, sono Greggs.
Passami il Tenente.
Prez? Non è buono a far niente, è un babbeo.
E perché me l'avete smollato?
E perché ha ancora una pistola e un distintivo?
Conosci Valchek del Distretto Sud Est?
Sì.
È suo genero.
Non lo posso tenere con me.
- Sai chi mi ha mandato la Speciale? - Chi?
Polk e Mahone.
Tra tutti e due, nessuno è abbastanza sobrio da guidare.
Non hai anche uno della Pegni?
Chi? Lester Freamon? Un gattino spaurito.
Quello nemmeno sa dove ce l'ha la pistola.
Senti, riprenditi Pryzbylewski.
Proprio non posso, vorrei ma non posso. Ho dato la mia parola a Valchek, ok?
Senti, non ci posso fare niente se Prez si scopa sua figlia.
Se non fosse per quello, sarebbe fuori in un lampo.
Ora te la fai con Valchek?
Se gli vado contro ce l'ho nel culo al prossimo giro di promozioni.
Cristo, Cedric, sono con te nella rosa dei favoriti per la nomina a Maggiore.
Valchek se la fa con il Club dei Democratici del Primo Distretto,
loro se la fanno col sindaco...
e io sono lo sfigato che è rimasto al palo.
Sono in debito con te, ok?
Allora dammi Sydnor.
- Ma non esiste proprio. - Dammi Sydnor e mi tengo Prez.
È il migliore che ho, scordatelo.
Ma mi sono preso pure il peggiore, no?
Steinman come lo vedi?
È un indagine per droga a Baltimora Ovest,
mi serve un agente nero per la sorveglianza, e cioè Sydnor.
Oh, ma Crist... Lo sai che ha fatto Prez stamattina?
Dimmi.
Ha piantato un proiettile in un muro, ha sparato a salve nell'ufficio della squadra.
Non prometto niente, ma se mi dai Sydnor io farò di tutto per tenermi Pryzbylewski.
Cazzo, Cedric, va bene, facciamo come vuoi tu. E che Cristo di un Dio.
- E il giudice? - Gli ho detto che avremmo indagato
con attenzione sulla situazione, ma gli ho chiesto di non parlarne in pubblico.
Quindi non rivelerà nulla pubblicamente, giusto?
Il giudice Phelan si lamenta di un testimone ammazzato nel suo processo per omicidio.
E il giudice ha detto chi gliene ha parlato?
Beh, è stato di nuovo il nostro "amico" McNulty.
È lui che fa trapelare 'ste stronzate.
Io ve lo dico senza mezzi termini, ormai quello stronzo lo posso pure sputtanare.
Non voglio gente inaffidabile.
E chi è che ne vuole?
Ma se i giornali lo vengono a sapere sarà un bordello totale.
Ok, quindi ora per prima cosa bisogna rassicurare il giudice,
togliergli la ribalta per un po'.
Un arresto o due sarebbero graditi.
E se fosse tutto vero?
Che Barksdale ha ordinato l'omicidio di un testimone?
Dice sul serio?
E poi, perché farlo dopo la testimonianza?
Non ha nessuna utilità.
Per vendetta, niente di più.
Cazzate, niente di più.
Sentite...
so bene che ci sarebbero mille altri motivi per cui potrebbero averlo ammazzato, ma...
Niente soldi per l'istruttoria.
Nessun programma di protezione testimoni.
Lo sapete meglio di me che questa città ha le pezze al culo, signore.
L'ultimissima cosa da fare è rivelare che ci hanno ammazzato un testimone.
È già un'impresa far arrivare in tribunale un reato semplice.
Devi togliere McNulty dalla tua squadra.
Chi indaga sull'omicidio?
Bunk Moreland, il partner di McNulty.
- Allora dovete estromettere anche lui. - No.
Se ci andiamo pesante con McNulty, il giudice metterà in mezzo i giornali.
Questo è poco ma sicuro.
No, invece ce ne staremo buoni e lasceremo campo libero a McNulty,
sperando con tutte le nostre forze che non cavi un ragno dal buco.
Come ce la giochiamo?
Non abbiamo niente contro di lui.
Se proviamo a fregarlo lo capirà.
Ha paura però. Che mammoletta.
Ce lo lavoriamo in due?
Aspetta, aspetta.
- C'entra col mio caso? - No, signore.
È un potenziale sospettato nel mio caso di omicidio.
Quindi magari col mio caso c'entra.
Io un caffè me lo prendo, tu lo vuoi?
- Devo parlarti. - Tenente, stiamo per...
Adesso.
Ricordi tutte quelle stronzate che vi ho detto? "Tenetemi informato
e non muovete un passo senza che io lo sappia?"
- Tenente... - Non erano stronzate.
Il mio partner si è trovato per le mani un omicidio, magari Barksdale non c'entra.
Poco fa ero nell'ufficio del Vice Commissario.
Il tuo superiore ha detto a Burrell di farti fuori.
Hai capito? Rawls ti sta voltando le spalle.
Ma che cazzo ho fatto di male?
Non sai tenere la bocca chiusa.
Pensi che il tuo giudice dei quartieri alti ti salverà il culo in questa storia?
Ne sei tanto sicuro?
Dovevi parlarne con me.
Parlandone prima con il Vice avremmo avuto una possibilità.
Ma tu fai il lupo solitario, vuoi fare di testa tua.
- Il Vice la appoggia? - Su questo caso, sì.
Sì? E come mai si ritrova gli agenti più sfigati sulla piazza?
Lei chiede gente seria, e loro le mandano ubriaconi e mezze seghe.
Io voglio risolverlo, questo caso.
Anche io.
E allora deve buttarcisi dentro con tutti e due i piedi, Tenente.
Se la vedo coinvolto al 100 percento saprò chi è, di che pasta è fatto.
Chi è?
D'Angelo Barksdale.
Il nipote del re.
L'indiziato dell'omicidio?
Esatto.
Cos'hai che lo colleghi al testimone?
Niente di niente.
E allora perché l'hai arrestato?
Per mettergli addosso un po' di pressione e vedere come reagisce.
Torchialo insieme a lei.
Non ci serve lei.
Io e Bunk abbiamo un nostro feeling.
Vuoi vedermi coinvolto, McNulty?
L'hai detto tu che mi volevi più coinvolto.
Interrogalo insieme a loro, ma è un caso della Omicidi, lasciagli condurre le danze.
Senti, magari controlla targa e proprietari di queste due auto.
Ci hanno visti quando l'abbiamo arrestato.
Già fatto.
È tutto scritto nel fascicolo.
Non siete mica gli unici poliziotti da queste parti.
Davvero?
E tu dove ti eri nascosta?
Da dove viene?
Con tutta la buona volontà, proprio non capisco che l'avete ammazzato a fare.
Non capisco.
In tribunale ci avete battuto, ma non è che ci offendiamo.
- Manco per il cazzo. - Ci pagano lo stesso.
E non è che sia stato chissà quanto grave
sparare due colpi a Pooh Blanchard.
A nessuno mancherà quel pezzo di merda.
Ma lo sai chi è morto stavolta?
Lo sai chi era quel poveraccio?
Un cittadino.
Si è spaccato il culo ogni giorno per tutta la vita.
Lo sapevi?
Ogni mattina si alzava, usciva e andava a fare la manutenzione.
E nei fine settimana faceva pure il tassista all'aeroporto.
Due lavori.
E nel poco tempo che gli rimaneva, faceva volontariato nella sua chiesa.
- Un uomo di chiesa. - Un evangelico.
Un diacono.
Due lavori...
e tre figli.
Lo sapevi?
Aveva tre figli.
Piccoli, fra l'altro.
Di cinque...
otto... e undici anni.
Rimasti orfani e disperati per una stronzata simile,
visto che hanno perso anche la madre anni fa e adesso sono soli al mondo.
Non ci crede.
Lo so che non ci crede.
Da due ore ti raccontiamo la pura verità e tu te ne stai lì come se niente fosse?
Il mio avvocato?
L'abbiamo già chiamato, quando arriva ti avvisiamo.
Non ho niente da dire.
Mi dispiace tanto per lui, ma non ho niente da dire.
Ti dispiace?
Ti dispiace? L'hai ucciso, cazzo.
- No. - E invece sì.
Non nel senso che gli hai sparato tu personalmente...
ma se non avessi fatto secco uno in quell'atrio,
lui non ti avrebbe visto uscendo dall'ascensore.
Non avrebbe avuto niente da testimoniare
e ora quei ragazzi avrebbero avuto ancora un padre su cui contare.
- Perché ha testimoniato? - Che cazzo ne sappiamo?
- Non lo obbligava nessuno. - No, infatti. Ma l'ha fatto.
Però tu sei stato assolto, no?
Ma non bastava salvarsi da un'accusa di omicidio.
Tutto il Terrace doveva capire la lezione.
Fanculo al lavoratore.
E fanculo ai suoi figli, sai che gliene fotte.
Ecco, è questo che di voi spacciatori non capisco.
Perché non vendete la roba...
e vi levate dai coglioni?
Non sarebbe meglio?
In questo paese sappiamo vendere di tutto senza stare a spararci addosso.
Al Terrace crepano come mosche, ormai.
Ti ricordi di quel bambino...
a cui hanno sparato dal barbiere...
sulla West Lombard, l'estate scorsa?
Uno stronzo insegue un altro dentro al negozio...
e gli scarica addosso la pistola.
Una lite del cazzo per 20 pasticche in meno.
E quel bambino, invece del suo primo taglio si becca una palla nell'occhio.
Te lo ricordi?
Che porcata di merda.
Proprio così.
Potevano pure fare a meno.
Una sparatoria da un barbiere?
Sì che potevano fare a meno.
Quell'uomo era...
roba mia.
Era roba mia, ma a loro...
nessuno ha detto di farlo.
Nessuna mamma e nessun papà.
Gesù mio...
Ora te lo do io un bel consiglio, D'Angelo.
Non te lo dico perché secondo me volevi che gli sparassero
o perché penso che tu c'entri in qualche modo.
Ma ti consiglio...
di restartene qui per qualche minuto a pensarci un po' su...
a schiarirti le idee, ecco.
Dopodiché penso che ti farebbe un gran bene scrivere una lettera a quei bambini.
Per dire loro...
che ti dispiace.
Del fatto che ora non hanno più nessuno al loro fianco, mi segui?
Ma anche altre cose, non so.
Per esempio, di' loro che secondo te tuo zio...
forse stavolta ha sbagliato, perché non ha senso...
che non abbiano più il papà per una cosa simile, mi segui?
E forse a loro farà piacere sapere che ti stanno a cuore.
Non mi viene da dire niente.
Apri il tuo cuore.
Diacono?
Bella grossa.
Mi è venuta così, che vuoi che ti dica?
Era già abbastanza triste tutta la storia dei figli orfani.
Bunk l'ha presa dalla sua scrivania, quella foto.
- Sono figli tuoi? - Pare proprio di sì.
Fortuna che assomigliano alla madre.
Maurice Levy è appena arrivato.
È in ascensore.
- Una difesa... indefessa. - Vergognati, McNulty.
Ho dovuto abbandonare la riunione della famiglia Levy, di venerdì sera.
- Le mie scuse. - Yvette ha fatto la punta di petto.
- Buona? - Quando è calda. La uno o la due?
Ecco il tuo cliente.
Ma che cazzo fai? Smetti subito di scrivere!
- Stavo solo... - Silenzio!
Dovevate smettere di interrogarlo quando ha chiamato il suo avvocato.
Il suo cliente non ha rilasciato dichiarazioni.
Ha solo deciso di scrivere una lettera per la vittima.
Alla famiglia, anzi.
- Per dire loro che... - Zitto... e mosca.
Accuse?
- Nessuna accusa. - Ottimo.
In piedi.
Avanti, cammina!
Ora ascolta.
Non dire mai niente, non fare mai niente e non scrivere mai niente. Sono stato chiaro?
Zitto e mosca!
Ma quante cazzo di volte devo stare a ripetervi la stessa cosa, porca puttana?
E quello che cazzo è?
Armoire.
Louis XIV.
E cosa sarebbe? Un giocattolo?
Alcuni di voi già li conosco.
Gli altri imparerò a conoscerli.
Se avete già lavorato con me sapete che non voglio stronzate da pistoleri...
e che odio le sorprese.
L'obiettivo...
è Avon Barksdale.
E solo Avon Barksdale.
Nessun obiettivo secondario.
A capo ci sono i detective Greggs, della mia unità...
Greggs, della mia unità, e McNulty della Omicidi.
Sono loro i responsabili del caso.
In strada, ci muoveremo in coppie.
Greggs e Sydnor.
Herc e Carver.
McNulty con Santangelo.
Mahone e Polk.
Pryzbylewski e Freamon.
Innanzitutto, abbiamo nove...
Come va?
Ce l'hai fatta?
Come?
Mi senti?
Che hai detto?
Innanzitutto, abbiamo nove o dieci casi di omicidio irrisolti in cui cercare indizi.
McNulty e Santangelo ci stanno già lavorando.
Io, Herc, Carver e Sydnor...
prenderemo di mira pusher che ci aiutino a risalire all'organizzazione di Barksdale.
Polk e Mahone resteranno a disposizione per seguire una o più piste ben precise.
Freamon, Pryzbylewski, per ora restate in ufficio, vi occuperete delle scartoffie.
- Vi servirà qualcuno in Procura. - No!
Spegni tutto, cazzo!
Eh?
Vi servirà qualcuno in Procura.
Ci hanno assegnato Rhonda Pearlman, della Narcotici.
Per il momento non abbiamo molte scrivanie, quindi ci stringeremo un po'.
Siete quelli delle Acquisizioni?
No.
Dicono che metteranno a disposizione computer e strumenti di sorveglianza.
Domande?
Sì. Chi firma i moduli per gli straordinari?
Niente straordinari senza previa autorizzazione.
Se si aprono i cordoni della borsa, si fa più presto a risolvere i casi, Tenente.
Voi portatemi qualcosa che giustifichi gli straordinari...
e gli straordinari li avrete.
Fino ad allora...
campate col vostro stipendio.
"Mi dispiace per vostro padre.
Se avessi potuto fare qualcosa per impedirlo, lo avrei fatto."
Che ce ne facciamo?
Niente, in termini legali.
Insomma, non si è dichiarato colpevole...
né ha incolpato qualcun altro.
Ma se uno legge questa lettera
capisce immediatamente che quell'uomo l'hanno ucciso perché era un testimone.
E poi, perché chiedere perdono se non c'entri niente?
Hanno ucciso un testimone di giustizia.
Persino a Baltimora dovrebbe costituire un fatto grave, no?
Vada dal Vice Commissario, gli mostri i fatti e vediamo di mettere in piedi un bel caso.
Per risolvere questo caso servono informatori, mesi di pedinamenti
e magari più in là anche un'intercettazione.
Ma più di tutto, servono agenti che sappiano star dietro a tutto.
E allora dovremmo far sapere a tutti che il nostro testimone è stato ucciso?
Pensa che non lo sappiano già tutti?
Non attiriamo troppo l'attenzione.
E vediamo di non tirarla troppo per le lunghe.
- Zia June! - Ciao, tesoro.
Ciao.
Eh, sì.
Spero tu abbia fame.
Non sai quanta.
Ehi, Dee!
Come va, bello?
- Quello è tuo zio? - Sì.
Lo immaginavo diverso.
Dee, amico mio!
- Come va? E voi? - Ciao.
- È il tuo ometto? - Sì.
Yo!
Guardali, sono due gocce d'acqua!
Che c'è, piccoletto?
Non gli si può resistere. Vuoi venire in braccio?
Si vede che vuoi venire in braccio.
Stava dormendo.
- Ah, sì? - È appena sveglio.
Mi hai preso la mano? Fammi sentire la presa!
Allora, fai una bella giravolta. Fatti guardare un po', dai.
Che ti guardi?
- Valle a preparare qualcosa, dai. - Ok.
Mettici di tutto. È secca come un chiodo.
- Ora ti servo. - Ehi.
Non farti fregare. Devi vedere quanto mangia!
- Come state? State bene? - Sì.
Sì, dai, tutto a posto.
Vuole che vada a vivere con lei. Ci sto pensando.
Facciamoci due passi.
- Ecco qua. Lo tieni un po' tu? - Sì.
Bene.
Tieni d'occhio il mio soldatino.
Sai come si chiama?
No.
Ma è uno di quelli che stanno sulle scale.
E lui invece?
Quello è Little Man.
È un tirapiedi.
Il suo nome vero lo sai?
È un informatore?
Sì.
Vi lascio da soli?
No, tranquillo.
Non si fa problemi.
Cos'è questa storia dei cappelli?
Diglielo, Bubbles.
Giro per il quartiere vendendo cappelli.
Se...
c'è qualcuno che conta, gli metto il cappello rosso.
Kima intanto fa le foto.
Ai meno importanti lo metto diverso. A chi non conta un cazzo non metto un cazzo.
Tutti quelli col cappello fanno parte della banda di Barksdale?
Al Terrace.
Nei bassi non ci siamo ancora stati.
Bella pensata.
Mi piace.
Bubbles se le ricorda bene le facce.
Non sono bravo coi nomi ma di facce non me ne scordo una.
Lo portavo all'Unità Evasioni e gli facevo guardare i registri dei ricercati.
La sera stessa mi chiamava
indicandomi un posto o un altro dove beccarli.
Sì, e lei mi pagava 25 a botta!
- Mica male. - Già.
E quanto ti paga per questi giri coi cappelli?
Niente.
Questo lo faccio gratis.
Quei bastardi l'hanno pestato a sangue.
Chi?
Ragazzetti che spacciano nei bassi.
Chi hanno picchiato?
Un amico.
Uno bianco, giovane, un pivellino. Veniva spesso agli angoli delle strade.
Gli stavo insegnando un po' di cose.
Che è successo?
L'hanno massacrato.
Tu eri lì?
Ammazzare di botte uno per due spicci...
Sta ancora in ospedale, pieno di tubi nel naso.
Non riesce manco a parlare, cazzo.
Ma alla fine è così che funziona, no?
Come stai, Bubs?
Sono nervoso.
Già, si vede.
Cazzarola! Non è che mi prestate 10 dollari?
Così riesco almeno ad arrivare a domani, Kima.
Bubs.
Grazie, cara.
Stai lontano dalle case popolari per un giorno o due.
Giusto per sicurezza.
Si preoccupa sempre per me, lei.
- Cambia zona, Bubs. - Sì, sì.
Vai nell'Eastside.
Sì, sì.
20 dollari?
Cazzo, se fai così lo vizi.
Se li è guadagnati.
Hanno fatto il tuo nome...
quello di Stringer, di Wee-Bey...
di Savino, di Peanut...
Ne conoscevano, di nomi.
- Sapevano parecchie cose. - Ma tu non hai detto nulla?
Che cazzo, amico. Io non so nulla.
E allora che scrivevi?
Parlavano di quello che ci è rimasto secco e dei suoi figli,
- mi hanno chiesto di scrivere. - Ma tu che cazzo c'entri, Dee?
Gliel'ho detto pure io.
Poi si sono messi a frignare perché i figli se la passano male, a quel punto
che mi costava dire che mi dispiace per la sua morte?
Perché cazzo dovresti dire che ti dispiace?
Quegli stronzi volevano solo sbatterti in gabbia.
Sì, ma non è andata così.
E comunque alla fine è uno schifo che abbiate...
Cioè...
È uno schifo che abbia fatto quella brutta fine.
Ok? Perché lui è solo uscito dall'ascensore
mentre io facevo quello che facevo.
Come la vedi tu...
socio?
Che cosa?
Cosa ne pensi di quello che gli è successo?
Pensi che l'abbiamo accoppato noi?
Di' quello che pensi.
Non lo so.
Ecco, appunto.
Non lo sai e non lo devi sapere.
E se l'abbiamo fatto, c'era un motivo. Se non l'abbiamo fatto, c'era un motivo.
Ma comunque sia, tu non c'entri un cazzo.
Non è colpa tua, socio.
Hai capito? Non è colpa tua.
E comunque, se ti sbattono ancora dentro,
non voglio più sentire in giro che ti sei messo a scrivere stronzate.
Chiaro?
Sì.
Forza, andiamo a divertirci,
mangiamo un po' di costine prima che le finiscano tutte.
Questo caso è una cazzata, Carv.
Lo so.
Stiamo perdendo tempo dietro a 'sto stronzo, a battere roba a macchina...
e a far foto a dei coglioni col cappello.
- Ma che cazzate sono? - Sono tutte stronzate.
Ma perché adesso non andiamo là? Andiamoci immediatamente, cazzo.
Ce ne andiamo alle torri e gliela facciamo vedere noi.
Dico sul serio.
Questi stronzi devono capire chi comanda.
Venite?
Io ci sto.
Carv?
Ma sì, fanculo.
Andiamo.
Chiudete tutto!
Sbirri!
Sbirri, sbirri! Via, via!
Ehi, amico, vieni qua. Vieni qua, dove vai?
Lo sai già chi sono. Mani in alto.
- Mettila giù. - È il mio bucato!
Mettila via! In ginocchio, stronzo!
Mani in alto!
Che c'è, non mi capisci quando parlo, merdaccia?
Hai delle siringhe addosso? Non è che poi mi pungo?
No?
E quella cos'è?
Che hai in tasca?
Anzi, sai che ti dico?
Tirati giù i pantaloni. Tirateli giù e stenditi a terra.
Stenditi a terra, stronzo!
Ok, allarga quelle cazzo di gambe.
- Belle scarpe, stronzo. - Pensa a un posto felice.
Perché non le andate a fare da un'altra parte 'ste stronzate?
- Stronzi buoni a nulla. - Stai giù. Stai giù. Fermo.
Fate sapere a Barksdale e ai suoi chi è che comanda in queste torri.
Perché torneremo ancora!
Avete rotto il cazzo!
- Baciami il culo! - Torniamo tra un'ora
e li ribecchiamo tutti di nuovo, vedrai.
Ma andate a fanculo!
- Yo, fermo! A terra! - Ma che cazzo fate?
Non aveva fatto niente.
Qualche problema?
Spostati, coglioncello.
Non sto facendo niente.
Ah, sì?
Anche io non ti faccio nulla.
Ahia, l'occhio! L'occhio!
Vediamo che cazzo hai da guardare adesso, merda.
Ma scherziamo?
Ti metti a sanguinare sulla mia auto? Ma non esiste.
Levati da qui, stronzo.
Ma che cazzo ti prende?
Riesci a vederli?
Cazzo.
Chiedi rinforzi.
11-35.
Richiesta di aiuto.
771 Franklin, nel cortile.
- Ma porca puttana! - Ci stanno sparando.
Chiediamo rinforzi.
- Mi hanno colpito! - Richiesta di aiuto.
Agente a terra! Agente a terra!
Merda!
Pronto?
Hai letto il giornale?
Cosa?
Il giornale, vai a prenderlo.
Ciao, ragazzi.
Oh, no...
Contento adesso, stronzo?
McNulty!
Dove sta quello stronzo?
Beh, ecco, Maggiore... è impegnato in quell'operazione alla Narcotici.
Lo so che cazzo sta facendo.
Questo lo so già, cazzo!
Sì, signore.
Dov'è adesso?
Lo chiamo col cercapersone.
Porta via da qui questa scrivania di merda.
Qui non ce la voglio la scrivania di quello stronzo.
Quella...
è la scrivania di Crutchfield.
Di Crutchfield?
Il posto di McNulty è questo.
Ma che cazzo voleva?
- Hai letto il giornale di oggi? - Soltanto la pagina sportiva.
Dai un'occhiata alla prima pagina.
Secondo te che gli fanno?
Ti dico come la vedo io.
Sarebbe stato meglio se si fosse venuto a sapere che si inculava la moglie del Vice
piuttosto che il fatto che dietro questa storia c'è lui.
Tenente.
Ho visto l'articolo sul giornale. Guardi che non c'entro niente.
Ci hanno aggredito, capo.
Chi?
- Quei negri di merda delle case popolari! - Che cosa ci facevate qua alle 2 di notte?
Interrogatori sul campo, signore, il nostro lavoro.
- Il vostro lavoro? - Sì.
In ospedale c'è un ragazzino di 14 anni in condizioni stabili ma critiche...
e due testimoni secondo cui uno di voi gran signori lo ha steso col calcio della pistola.
- No, signore. - Sua madre è venuta
a sporgere denuncia per condotta violenta.
E per Herc sarebbe la quarta volta negli ultimi due anni.
- Tutte accuse respinte. - Ma tutte vere.
- Tenente, pensavamo... - Ho un'auto in meno di ieri notte.
Abbiamo perso due giubbotti antiproiettile nell'incendio,
due ricetrasmittenti portatili, un fucile...
e ora quest'imbecille dovrà farsi una o due settimane di malattia.
E tutto questo per cosa?
- Tenente, pensavamo... - A che vi è servito andare al Terrace
alle 2 del mattino per degli "interrogatori sul campo"?
Quali preziose informazioni abbiamo ricavato con quest'alzata d'ingegno?
Quelli degli Affari Interni vi saranno addosso entro oggi pomeriggio.
E se non avrete trovato una versione che regga
il vostro fascicolo diventerà così spesso da farvi finire sotto processo.
E ora voglio sapere...
chi è stato a picchiare il ragazzo.
Io.
Perché?
Mi aveva fatto incazzare.
No, agente Pryzbylewski, non ti aveva fatto incazzare.
Aveva messo a repentaglio la tua incolumità e quella dei tuoi colleghi.
E la butto lì, ma magari...
l'hai anche visto raccattare una bottiglia e minacciare gli agenti Hauk e Carver,
tutti e due già feriti da proiettili vaganti.
E piuttosto che fare uso di forza letale in una situazione simile,
magari hai scelto di avvicinarti a lui, intimandogli di posare la bottiglia.
E magari quando ha sollevato la bottiglia con fare minaccioso
hai usato la torcia...
non certo il calcio della tua pistola di servizio per fermare il sospetto.
Vai a fare un po' di prove.
E se mandi tutto a puttane con quelli degli Affari Interni
non potrò tirarti fuori dai guai, te la dovrai sbrigare da solo.
Anticipa le udienze alle 15.
E il caso Gillette?
Il processo Gillette torna in lista d'attesa.
Forza, accompagnami.
Sono in ritardo.
- Non sono stato io. - L'articolo faceva il tuo nome.
Il giornalista sapeva già tutto quando mi ha chiamato per conferma. Che dovevo dirgli?
"No, non era un testimone? No, non ha testimoniato in aula la settimana scorsa?"
Che c'è?
Pensavi non si fosse già sparsa la voce?
Avvocati, impiegati, giurati...
Tutti parlano.
Sono nella merda, Vostro Onore.
E io che ci posso fare?
Ho chiamato soltanto il Vice, non i giornali. Devo scappare.
Dovevi lasciarli al palo.
Ci sarei finito anch'io insieme a loro.
Sono pur sempre il loro capo.
E inoltre, mai dare in pasto i tuoi uomini agli Affari Interni.
Non si fa.
Anche se hanno mandato in rianimazione un quattordicenne?
Questo caso è veramente...
Tiratene fuori.
- E come faccio? - Non lo so.
Ma se non giochi, non puoi perdere.
Ma il detto non era "Se non giochi, non puoi vincere"?
Ti hanno affidato un caso scomodo.
Ti danno agenti buoni a nulla o inaffidabili.
Vero.
Se scavi troppo e salta fuori qualche magagna...
te lo rimprovereranno.
Vero anche questo.
Però se ti impegni poco e non arresti nessuno te lo rimprovereranno comunque.
Vero.
Il gioco è truccato.
Ma se non giochi, non puoi perdere.
Sballo garantito!
Ehi!
Ehi, teste di cazzo!
Ehi, polizia!
- Pronto? - Tenente Daniels?
Sì.
Chi era?
Era l'agente di turno all'ospedale dell'Università.
Che è successo?
È cieco da un occhio.
Chi?
Il ragazzo.
Quello di 14 anni.